En el cielo de mi boca

He montado un Pequeño Museo de Alquimistas de la Luz.

Está en mi diario de tapas verdes, el que tiene el papel que hace aguas, con el aire de un sueño boscoso.

Este:

En el museo están los pintores alquimistas del otro día.

Sargent. Y Monet. Sorolla también.

Y esta vez también he incluido a Berthe Morisot, recogiendo cerezas, iluminando un cabello rojizo con la luz de sus pinceles.

Y a Renoir.

¿Cómo pude olvidar a Renoir?

La luz del Moulin de la Galette...

La primera vez que vi ese cuadro yo debía ser muy pequeña, porque lo recuerdo como un sueño de luz difusa.

Luego lo encontré en París. En el Museo de Orsay (ese museo si que quisiera yo tenerlo en casa...)

Miré a los ojos de la gente. De los que beben, bailan y charlan en el Moulin.

Sentí la luz. La noté salir del cuadro, de los colores pigmento y convertirse en colores luz que me envolvían en algo cálido, como un abrazo o un beso luminoso.

Sí. Renoir es, por derecho propio, miembro mi Pequeño Museo de Alquimistas de la Luz.

Socio fundador.

Pero el museo sigue abierto a nuevas y alquímicas asociaciones.

Se aceptan sugerencias. 

Un lazo naranja contra el absurdo educativo.

Por una escuela pública, laica, igualitaria y de calidad.

Contra una ley impuesta, segregadora e irracional.

(Y otro día, más descansada, me explico mejor...)

Me gustaría saber como se hace para convertir los colores pigmento en colores luz ...

Me enseñaron la teoría en la escuela. La mezcla de todos los colores pigmento es el negro. La mezcla de todos los colores luz, es el blanco.

Pero ¿como se hace para pasar del pigmento a la luz?

¿Cómo lo hacía Mary Cassatt?

¿Cómo iluminaba sus atardeceres Monet?

¿De dónde salía la luz de John Singer Sargent?

¿Y la de Sorolla, que nunca se quedó conforme con sus blancos solares y mediterraneos?

Decía él que "La luz es la vida de todo lo que toca. Por lo tanto, cuanta más luz en las pinturas, más vida, más verdad y más belleza"

Lo he intentado, de verdad. Con todas mis fuerzas. He intentado pintar la luz griega de esta puertecilla, en Corfú.

Pero aún no se cómo se convierte el pigmento en luz....

(Que triste se ve mi cuadrito en medio de esta galería de maravillas...)

Hoy Santi se me ha quedado mirando, muy serio, y me ha dicho que cada día estoy más guapa.

Tengo que acordarme de decirle a su madre que lo lleve al oculista...

(Buen libro, por cierto)

Santi (seis años como seis soles, el novio rotativo de todas las flores de la clase) me ha dicho hoy que huelo a leche con galletas.

Creo que es el piropo más bonito que he oido nunca...

 Precioso mes de mayo...

Las abejas se han vuelto locas de amor por las flores del lila.

Las jaras tienen aspecto y color de dibujos infantiles.

Y las rosas huelen de una manera diferente cuando las calienta el sol.

Precioso mes de mayo.

Si hasta se ha colado dentro de casa...

(Bonita botella, ¿eh?)

Asomada entre las ramas de la encina de los tres troncos, así es como yo la veo.

La Montse.

Con sus cuevas y sus leyendas. Con su moreneta y su grial. Con sus luces misteriosas de martes por la noche.

Nunca he dudado que sea mágica...

Ha valido la pena esperar. Ella siente la lengua áspera, como la de un gato, recorriendo el camino de su cuerpo. Empieza en la piel suave del vientre. Se entretiene, juguetona, en el ombligo, y ella se ríe. Luego recorre con los dedos la cicatriz rosada que conduce a sus senos.

Las respiraciones se vuelven agitadas cuando las manos de él alcanzan los pezones oscuros. Cuando el camino le lleva a cubrir de besos el hueco de su garganta.

Ha valido la pena esperar, se dice él, esperar a la mujer grande y dorada sobre la hierba. Y aspira su aroma salvaje, como el de un animal, y siente la suavidad de su piel, y oye el sonido de su risa, y él también se ríe al comprobar el efecto que el sonido de esa risa produce en su cuerpo.

Busca su centro con la boca, para sentir el sabor dulce y salado en los labios, y la hace gemir y reír de nuevo.

Ha valido la pena esperar, y ella se desliza como el agua, acoplando cada movimiento a los de él, y siente el placer y la risa brotando como una fuente en el calor ardiente del verano, como no lo había sentido desde que era una diosa, hace ya mil años.

Ha valido la pena, porque ahora los dos son una sola criatura prodigiosa, enredados sobre la hierba, que se cubre de flores rojas al paso de la danza salvaje.

Cuando el primer rayo del sol de mayo se une a la fiesta de los cuerpos cubiertos de rocío, ambos sienten el estallido cálido, muy dentro, una explosión de vida.

Ha llegado Beltane.